"Com tantas árvores na cidade, podia-se ver a primavera chegando dia a dia, até que uma noite de vento quente a traria de repente na manhã seguinte. Pesadas chuvas frias poderiam retardá-la às vezes, e temíamos que nunca mais chegasse, fazendo-nos perder, assim, uma estação em nossa vida. Esse era o único tempo realmente triste em Paris porque era fora do natural. A gente já espera ficar triste no outono. Uma parte
da gente morre a cada ano, quando as folhas caem das arvores e seus galhos
ficam nus, batidos pelo vento e pela luz fria, invernal. Mas sabíamos que
haveria sempre outra primavera, como sabíamos que o rio fluiria de novo depois
de ser congelado. Quando as chuvas frias continuavam durante longo tempo e
acabavam matando a primavera, era como se um jovem tivesse morrido à toa.
Naqueles dias, porém, a primavera triunfava,
mas dava-nos um frio na espinha pensar que faltava pouco para que ela tivesse
falhado".
Paris é uma festa, Ernest Hemingway. Pág. 59 - Bertrand Brasil.
***
PS: Tatie, meu BFF do feriado.
PS2: Primavera é a minha estação gente.
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